Fue una esquina mimada,

paredón sin ochava

recalada de amigos,

de bohemios y tours.

Con la magia encendida

de su fe trasnochada

alumbrada de tangos

a la vera del sur.

Se marchó la piqueta,

no entendió tu presencia,

no perdona el progreso

con su espada de luz.

Pero donde a Balcarce

la cruza Independencia

brotan duendes de tangos

con los brazos en cruz.



Y aún estás aquí

peleando por vivir.

Que empiece la función,

el piano y el violín,

que siempre está de pie

donde hay un corazón

con alma de farol,

Viejo Almacén.



Allí estás con las alas

lastimadas de tiempo,

tu destino de tangos,

tu final de gorrión,

soportando la dura

realidad del cemento

que no llora, no ríe,

que no pide perdón.

Vámonos de este tiempo

que llegó la gran vía

con su traje de día

y el apuro en la piel.

Vámonos al recuerdo

que vive todavía,

el calor, la poesia,

de aquel Viejo Almacén.